Hardcore

H och jag skulle på hardcorekonsert i torsdags. Efter några øl är vi på klubben.
S är där och blir glad när vi kommer, men hennes kompisar sitter med tomma glas. Fattiglössen glor ulmt under kanten på sina svarta hättor. Sura svartnissar med nitbälten. En av dem, pottklippt, utan hätta. H börjar snacka med Pottan. Plötsligt dänger Pottan glaset i bordet så flisorna sprutar. Skär sig i fingret. Pottan går på dass. När han kommer tillbaka har han stor boll med papper runt fingret. Det blöder igenom. Svartnissarna glor ännu mer surt på oss.
En liten man med luvan neddragen över öronen kommer bort till oss. Det är självaste”Black Santa” bartender. Han vill naturligtvis vi skall gå. Och H börjar naturligtvis kverulera. Jag ser med stigande förvåning på samtalet som helt klart bara kan sluta på ett sätt. Jag reser mig för att avsluta teatern:
-Nu går vi.

H låter sig,faktiskt om än motvilligt, dras med ut.
Utanför frågar jag: - Va fan var det där om?
-Bolleklipp ække hardcore, for faen!